Chose promise, choses écrite. On vous parle de ce nouvel éditeur belge qui risque de nous en mettre plein les yeux et les neurones dans les mois et les années à venir. Créées par Emmanuel Requette, qui dirige par tous les vents la librairie Ptyx dont on vous a déjà parlé, et par Alexandre Laumonier, qui s'occupe des éditions Zones Sensibles, dont on vous a déjà parlé également, Vies Parallèles a pas mal de projets susceptibles de retenir nos attentions. Je viens juste de vous parler du bouquin de d'Agata et Fingal, qui sort aujourd'hui – et oui, vous faites bien de l'acheter/le commander/ l'emprunter/le recopier/le mémoriser, etc.
Le deuxième titre paru promet d'être exceptionnel, lui aussi. Il s'agit d'un monument hongrois: En marge de Casanova, de Miklos Szentkuthy, premier volume de son Bréviaire de Saint-Orphée (traduit du Hongrois par Georges Kassaï et Zéno Bianu). Qui est Szentkuthy?
"Miklos Szentkuthy (1908-1988), « l’Ogre de Budapest », était romancier, essayiste et traducteur (notamment de James Joyce). Auteur d’une œuvre littéraire abondante (son Journal ne fait pas moins de 100 000 pages), il est célèbre pour ses essais littéraires (publiés en France aux éditions Corti) et son Bréviaire de Saint-Orphée, entamé en 1939 et dont le dixième et dernier volume fut publié en 1984."
Et Vies Parallèles d'annoncer la couleur:
"C’est cette œuvre totale, dont l’édition française fut initiée par les éditions Phébus dans les années 1990, que publie Vies parallèles, en débutant par En marge de Casanova en 2015, avant Renaissance noire en 2016. Au rythme d’un volume par an, cette aventure éditoriale hors norme trouvera son terme en 2024."
Voilà. Vous êtes prévenus. Plutarque est mort – vive Plutarque !
Pour en savoir plus, allez sur le site des éditions. Nous sommes vendredi et à ce jour il existe encore 2154 lecteurs susceptibles de lire des livres qui changent la vie. C'est bon signe.
"De jour en jour, tous les matins, devant la face de Gorgonne de l’horloge, sous l’atroce fantasmagorie des rides de la couverture, je ne cesse de soupeser : peut-être le sport me rendrait-il heureux, le tennis ou le saut en hauteur, quelque "action gratuite", un mouvement non rationnel, car je n’ai jamais eu confiance en la raison ; peut-être suis-je un pilier d’hôtel mondain, puisque ces derniers temps seuls les nouveaux modèles de cravates et les formes des souliers féminins ont le don de véritablement m’enfiévrer ; je suis vraisemblablement un saint, saint jusqu’aux racines de mon cœur, un saint qui n’est aussi impuissant le matin que parce qu’instinctivement il perçoit que rien, quoi qu’il arrive, ne le satisfera en dehors de Dieu ; cette idée de sainteté n’est qu’exagération de la métaphore, demi-sommeil incohérent sur quelque reproduction du Greco : je suis un bourgeois philistin, dont le lit n’est pas assez long, le balcon pas assez ombragé, qui n’a pas dans son appartement assez de fauteuils, et qui de ce fait ne se sent pas bien ; comme il a quelques lambeaux de culture, il surthéologise ce malaise avec élégance : je suis né artiste créateur : d’où, tous les matins, l’absence absolue de thème vital – il est naturel que la vie n’ait pas de thème, puisque ce n’est pas la vie qui est en question : c’est, en dehors de la vie, la création qui vient de moi ; je suis un travailleur de force, à qui dès l’enfance on a appris l’habileté manuelle – si je pouvais être forgeron ou menuisier, ma vie aurait un sens : une clé ou une table sont incomparablement plus éternelles, plus "œuvres", que par exemple cette auto-définition."
RépondreSupprimer(Miklós Szentkuthy. Vers l'unique métaphore).