La nature des choses

Caprices de la passoire

Ne laisse pas suspendue en plein vent cette passoire dont tu ignores jusqu’à la provenance ! Trop tard. Enhardi par l’absence d’eau, ce casque absurde devient, ainsi brandi, un crible redoutable qui transforme – magie noire, magie folle – le flux invisible de l’air en rayons de vide ! C’est faire le mal que d’offrir à la nature cet ustensile dont on devine pourtant la consistance avant qu’une main d’homme le rêve perméable. A l’instar de cette peau dont tu vantes un peu partout, sans trop réfléchir, et à proportions égales et contradictoires, la délicieuse porosité tout comme l’obstinée résilience, ce monstre qu’est la passoire en sait long sur ta faculté à te remplir et te vider. Et pourtant. Toi qui redoutes les failles, tu n’as pas vu venir le trou et sa pluralité. A travers le filtre métallique de cet hélas convexe confessionnal migrent et transmigrent les innombrables particules des pensées que tu n’as pas su mettre en gelée. Souviens-toi cependant du temps où cette coquille quadrupède, rouge ou jaune tu ne sais plus, mais ferme, solide, une fois campée dans la fosse de l’évier, aspirait par sa foule d’orifices toutes les alluvions que tu refusais à tes aliments. Une forme d’amour, aveugle ou sourd, s’incarnait peut-être dans cette opération. Allons, presse ton visage contre le miroir piqué —et tout passera.

— Extrait de La nature des choses, à paraître